DE PINTURAS Y VIDAS


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A UN POETA DESCONOCIDO 02/08/2008

Desconocido para mí, que no para otros millones de personas, especialmente en México dónde llevó a cabo su intensa actividad.

Hace unos días leí en la sección de obituarios de un periódico que se había muerto un tal Alejandro Aura "poeta *y *dramaturgo *mexicano" Quizás por huir de la monotonía y esquivar otras tareas más pesadas, busqué en internet a ver quién era este fulano que usaba un pseudónimo tan amanerado y la cagué porque el hombre se llamaba así de verdad. Según  nos dice él mismo, el apellido le viene de un antepasado cátaro quemado en Montsegur.

En cualquier caso descubrí un poeta profundo y sencillo, de letra clara, sin aspavientos modernistas ni trucos para impresionar a la audiencia. Viene a ser como un heredero directo de Cervantes por su estilo directo y limpio. Para aquellos que alguna vez hemos intentado escribir con un mínimo de dignidad, la naturalidad de sus "Cantos Rodados" es impresionante por la dificultad que comporta escribir tan llanamente, hacerlo a diario y usando la enfermedad que te está matando como tema y trama de un relato cuyo desenlace es conocido desde el inicio.

El poeta murió de cáncer en Madrid donde dirigía alguna especie de institución cultural y escribió en su blog hasta el último momento, incluso tuvo ánimo de despedirse. Os recomiendo una visita a su página: http://www.alejandroaura.net/wordpress/ porque no entran demasiados como éste en una docena. Los poetas honrados no abundan.

A mis amigos mexicanos que supongo que ya le conocían porque allí incluso salía en la tele, les expreso mi pésame por la pérdida y a los demás os dejo, de muestra, las primeras líneas de su "Despedida" y unos recortes de los "Cantos Rodados"

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,

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Desde que tenemos cáncer la vida se nos ha ido volviendo
una materia difícil de explicar, aunque su manejo sea tan fácil
como una pasta de dientes a la que cada día le sacamos un poco
y va gastándose con la conciencia de que al final se quedará vacía
y habrá que tirar el tubo a la basura.  

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Las palabras entre sí se rechazaban. Yo juntaba algunas
y ellas solas deshacían la formación horrorizadas
pidiéndome que no las obligara a ser tan tontas.

Porque ahora pienso que bien pude haber forzado un poquito la máquina:
¡a trabajar, chingao, que para eso desayunan, cabrones!, debí haber dicho
y adentro de mis fábricas hubiera habido voz de mando
que resolviera el caso. Pero resulta que me puse de su parte,
que escuché a la sección trabajadora y me acurruqué con ella
a buscar la otra salida. ¿Y si hoy fuera el día, nos dijimos? Y entonces
todos los que trabajamos dentro de mí, cogidos de la mano,
estuvimos buscando la palabra precisa, que no hallamos.
O no nos atrevimos a decirla, y dejamos que pasara el día.


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